Прерванная смерть 08. 05. 2011




НазваниеПрерванная смерть 08. 05. 2011
страница19/25
Дата конвертации27.01.2013
Размер2.46 Mb.
ТипДокументы
1   ...   15   16   17   18   19   20   21   22   ...   25

- Чэво смотришь? – отвлекается кавказец на мой свист.

- Отстань от девчонки.

С трудом слышу свой собственный голос из за звона в ушах. А до назначенного события всего несколько секунд.

- Нэ твое дэло!- решает показать себя кавказец.

Без участия сознания рука захватывает одну из увесистых фигурок из камня и швыряет в голову кавказцу. Тот кулем падает на заплеванные доски палатки, рыча ругательства и захлебываясь кровью. В ту же секунду раздается первый выстрел, и я чувствую, как нагреваются скрижали.

Огонь ведется по рынку прицельными одиночными выстрелами с заброшенной стройки метрах в тридцати от центрального входа. Стреляют исключительно в торгующих на рынке кавказцев. Те в свою очередь вяло отстреливаются, не имея возможности нормально прицелиться. Все вокруг бегают, кричат, стреляют, только я стою истуканом, ведь я бессмертен, только считаю про себя секунды и нагревшиеся скрижали. 72 секунды – 5 душ, 104 секунды – 9 душ, 123 секунды – 11 душ, 201 секунда – 15, 240 секунд – 17 душ. Считаю до трехсот секунд, огонь давно прекратился, но один камень по-прежнему свободен. Еще тридцать секунд и уже слышен вой сирен. И пуста одна скрижаль. Повинуясь секундному порыву, перепрыгиваю через прилавок с каменными фигурками, сношу добрую часть товара. Резким движения вздергиваю на ноги девчонку и носком кроссовка вдавливаю кадык затихшего кавказца до мерзкого хруста. Камень на шее нагревается, но я уже быстрым шагом покидаю рынок через боковой проход, крепко сжимая запястье девушки.

Все пространство черепа занимает только одна мысль – я убил человека. Вновь.

Прямо за рынком проезжая часть, забитая сейчас машинами скорой помощи, милицией или полицией, пожарными и другими экстренными службами. Мы ловко лавируем между машин, людей в погонах и журналистов, выбираемся на другую сторону улицы и исчезаем в бесконечных дворах спального района.

Каменные коробки сменяются одна за другой, и между ними практически нет разницы. Мы пробегаем три или четыре квартала пока не останавливаемся на одной из детских площадок. Пара каруселей, детский домик и шведская стенка. Во дворе пусто, лишь на одной качели спиной к нам качается мальчишка. Я вижу лишь его беловолосую голову, но понимаю, этот мальчуган тут не просто так.

- Неужели так трудно усвоить парочку простейших правил?

С этими словами Бродяга вынимает из-за пазухи пистолет — крупный револьвер. В детских ручонках оружие смотрится чудовищно и вместе с тем комично.

- Ты не станешь стрелять,- не совсем уверенно говорю я, одновременно задвигая девчонку себе за спину.

- Почему?

Бродяга нарочито медленно взводит курок шестизарядного раритетного револьвера.

- Меня ты все равно не убьешь. Это невозможно.

- А ты проверял? И почему ты решил, что стрелять я буду в тебя.

Спиной чувствую как задрожала девочка. Она готова рухнуть в обморок. Бродяга жмет на спусковой крючок. Оглушительный выстрел сотрясает тихий двор. В горло будто ударили кувалдой. Удар от пули, насквозь пробившей мой кадык. Горло горит от боли, кровь обильно заливает мою одежду, но я не падаю, не чувствую слабости или агонии. Только дикая боль. И исчезло ощущение стоящей за мною девочки, которую я спас. Оборачиваясь, хоть и знаю, что увижу. Она лежит на спине, раскинув руки и вперив пустой взгляд в голубое небо. На лбу, чуть влево, красуется черный тоннель через всю голову до затылка, лицо забрызгано моей кровью.

Хочу закричать на этого бездушного мальчишку, но воздух со свистом и кровью вырывается из раскуроченной глотки.

- А теперь слушай меня невероятно внимательно.

Со спокойствием мамонта Бродяга подходит к трупу девушки и садиться ей на живот. Он смотрит на меня снизу вверх, но впечатление такое, будто наоборот.

- Эта девчонка будет жить. Не спрашивай как. А ты будешь делать все точно так, как скажу тебе я. Иначе следующая пуля может попасть не в незнакомую тебе девочку, а в твою маму. Понимаешь? И ее обратно никто не вернет. Я сам закину ее душу в скрижаль и отдам тому, кому она полагается. Я знаю, какая буря кипит у тебя в душе. Именно поэтому ты и будешь моим приемником. Именно поэтому ты остановишь эту войну.

- Какую войну? Ангелов и демоном? – хочу спросить я, но горло прострелено.

Тяжелый вздох, взгляд в сторону.

- Нет. Хуже. Войну за ресурсы. Ресурсы человеческих душ. Но для этого нам нужно немного времени. И ты будешь делать все так, как я скажу. А теперь мне пора.

На шею девушки ложиться скрижаль, но полностью одноцветная. На ней нет никаких прожилок и рун. Скрижаль ловца. Бродяга наверняка все просчитал заранее - едва он скрывается, девушка открывает глаза, резко, будто от удара током.

- Что случилось? Мне показалось, будто меня убили.

Ее рука касается лица и пальца окрашиваются в алый. Внимательно рассматривает кровь на своих пальцах, на моей одежде, на моей шее. Вновь щупает рукой лицо, задевает дырку в собственном черепе, касается торчащего осколка кости и падает в обморок, ударяясь об бетонную дорожку.

Картина маслом. Двое окровавленных, со смертельными ранами, посреди глухих дворов в самый час пик. Чудо, что еще никто не прибежал на звуки выстрелов. Чуть впереди, через дорогу начинается лесок. Не джунгли, но какое то время пересидеть можно. Но нужно пересечь дорогу.

Поднимаю бесчувственное тело, на удивление легкое. Девушка очень худа. Тяжело же ей жилось. Но сейчас не до размышлений. Три глубоких вдоха, сопровождающихся хлюпаньем в горле, и стремительный рывок через дворы к проезжей части. Поток машин плотный и пропускать окровавленного парня с телом на плечах никто не станет. Можно лишь попытаться проскочить. С разбегу врываюсь в поток проезжающих машин. Красный мерседес ударяет меня боковым стеклом в районе почки — не страшно, белая пятерка едва не задевает голову девушки, серая девятка резко тормозит и едва не вылетает с проезжей части. Слышу громкий мат в догонку и врываюсь в зеленоватое царство.

Не успеваю порадоваться удаче, как зацепляюсь ногой за корень, пролетаю кубарем поперек тропики и шлепаюсь в овраг. В довершении ощущаю как промокает одежда и становиться прохладно. Угодил в грязь. В спешке ломаю несколько раскидистых веток кустарника в овраге и прикрываю им себя и девушку. Маскировка не ахти какая, но большинство людей по сторонам не очень смотрят.

Очнувшись девушка наверняка закричит, а отвечать на ее вопросы я не смогу, поэтому укладываю ее головой на свою грудь и готовлюсь крепко зажать рот в случае чего.

Чуть выше, над самой головой ходят люди, занятые своими вечными проблемами, рутиной, детьми, любовью. И ведь почти никто из них не задумывается, какая судьба ждет их душами после смерти. А если кто и задумывается, то все равно ничего не узнает. Часть истины может быть скрыта в религиозных сказках, но не более того. А я близок к тому, что бы узнать. Но придется ждать. Хотя бы дождаться ночи, вернуться домой.


06.11.2011 Вечер демонов

Час ночи на мобильном. Моя новая знакомая, имя которой я не знаю, просто заснула, так и не придя в сознание. Раны наши начали потихоньку затягиваться. Пора выдвигаться в сторону дома, но я по прежнему не могу говорить. Откидываю крышку мобильного телефона и набираю сообщение без адреса «Не кричи, прошу. Меня зовут Вик. С нами все будет в порядке, объясню все дома, идем вместе, прикидываемся пьяными.»

Допечатываю сообщение, зажимаю девушке рот и свечу экраном мобильного в лицо. Она сразу просыпается, и как и предполагалось, пытается закричать. Это длиться с пол минуты, пока она не замечает послания на дисплее мобильного. Долго всматривается, перечитывает несколько раз и после секундного раздумья кивает головой. Воспринимаю это как знак согласия с моим планом и отпускаю руку. Девушка и в самом деле молча поднимается на ноги и выбирается на тропинку. Я следую за ней, освещая дорогу мобильным. Мы возвращаемся к проезжей части, которую я перебегал сегодня днем. На улице тихо и довольно прохладно, то ли из-за потери крови, то ли из-за мокрой одежды.

Девушка неуверенно обнимает меня за талию в попытки изобразить пьяную парочку. Перекидываю ее руку себе на шею, хватаю за узкую талию, в очередной раз поражаясь на сколько она худа. Мы бредем слегка покачиваясь. Редкие прохожие смотрят на нас со смесью омерзения и жалости. Двое пьяных, грязных и замерзших вызовут жалость у кого угодно. Брести нам предстоит довольно долго, но ей я пока об этом не говорю, а она покорно шагает рядом, не задавая лишних вопросов. Такими и должны быть ангелы, демоны, ловцы. Делать, что велено и не задавать вопросов. Но как в это вляпался я? Точнее зачем меня в это втянул Бродяга.

Ближе к четырем часам ночи мы добираемся до ставшего родным района. Девушка по прежнему молчит. Открываю дверь подъезда и придерживая валящуюся от усталости незнакомку поднимаюсь на свой четвертый этаж и едва очутившись в квартире валюсь в кровать.

- Ты запачкаешь постель,- впервые начинает она говорить за всю ночь.

По привычке пытаюсь сказать «пофиг», но вылетает лишь свист из пулевого отверстия. Просто машу рукой, показывая, ложиться рядом и двигаюсь на край кровати. Она в нерешительности рассматривает мой силуэт через ночной полумрак, но усталость побеждает. Стараясь не запачкать и без того грязное белье, девушка перебирается через меня и свернувшись в позе эмбриона мгновенно засыпает.

Горячее дыхание щекочет нервные окончания в моей ушной раковине, но это не раздражает. Я погружаюсь в сладкий сон, такой, который приходить только после неимоверной усталости, как вдруг в квартире словно разрывается бомба. Вибрирует мой мобильный, брошенный на стол. Девочка в углу вскрикивает и подскакивает на кровати. Мое сердце едва не покинуло грудную клетку. Волна возбуждения сменяется волной гнева. Проклятый телефон, нужно было выключить, все равно говорить не могу. Жужжание не повторяется, вопреки ожиданиям. Значит пришло сообщение, а не звонок. Подавливая в себе желание расколотить мобильник о стену, открываю сообщение.

«Щас зайду. Кавен. »

Отлично. Вовремя. Мне по зарез нужно поговорить с этим демоном, а у меня пробито горло древней пулей.

Не успеваю толком завершить мысль, как Кавен уже долбит в дверь как вражеская армия в ворота замка.

Напуганная за день девушка и теперь вовсе забилась в угол кровати и походит на загнанную в угол мышь. Открываю ноутбук и быстро набираю текст: «Все в порядке, это друг. Ложись, отдыхай» Жестом показываю ей на монитор ноутбука и выхожу в прихожую. К этому времени демон перестал насиловать уши соседей и спокойно ждет.

Едва язычок замка углубляется вовнутрь двери, Квен вламывается в помещение.

- Давай скрижали, я спешу. Извини за время.

Отрицательно мотаю головой. Демон замечает дыру в моей шее и сползает на пол. Его трясет от смеха, он всхлипывает и даже малость прослезился. Молчаливые спазмы сменяются тихим завыванием, а те в свою очередь бормотанием сквозь смех. Задыхающийся демон сползает на коврик подле двери. Он смеется очень долго. Я никогда не видел, что бы кто-то смеялся так долго и истерично. Кавен явно не очень дружит с головой. Отсмеявшись, он с трудом поднимается на ноги.

- Бродяга постарался?

Киваю.

- Ладно, вижу по твоим глазам, ты хочешь поговорить,- снова смеется,- я пойду. Увидимся позже.

Демон самостоятельно выходит из квартиры, и спускаясь по лестнице снова начинает дико хохотать, пугая соседей.

Ощущение от простреленного горла воистину непередаваемы. Нечто среднее между сорванными голосовыми связками, простуженным горлом и застрявшей в глотке таблетки размером с футбольное поле. Одно радует, раны мои заживают очень быстро, уже сейчас я чувствую, как часть воздуха при дыхании ртом выходит и входит через рот, а не через пулевое отверстие. И единственный метод для ускорения заживления огнестрельных ранений – сон, и я не раздумываю к нему прибегаю.


Просыпаюсь я первым, от ощущения будто меня забыли в парилке. К телу прилипла одежда, лицо и спина выделяют сотни литров пота ежеминутно. В нагрузку к этому боль в горле и грязная, окровавленная одежда.

Открыв глаза, несколько секунд вспоминаю события вчерашнего дня, и понимаю, какие события намечаются на сегодня. Пока я медленно прихожу в себя, мобильный телефон давно готов к тяжелому дню, и с радостью сообщает мне об этом звонком с незнакомого номера. На пробу выдавливаю из себя несколько слов и с удовлетворением отмечаю, что воздух проходит там, где и положено. С оттенком радости снимаю трубку.

- Ало, я по поводу компьютера… - начинает грубоватый женский голос.

- Простите, я уже не работаю,- грубо обрываю и бросаю трубку.

В самом деле, сейчас есть и дела поважнее и работа поинтереснее.

Спасенная мной девушка просыпается. Она смотрит по сторонам непонимающим взглядом. Внимательно разглядывает меня, задерживает взгляд карих глаз на горле, и начинает вспоминать. С ужасом в глазах дотрагивается до лба, но вместо дырки сквозь череп, там лишь засохшая грязь и небольшое углубление, которое в любом случае вскоре заживет. Я бессознательно касаюсь дырки на шее, и нащупываю крохотное углубление.

- Как тебя зовут?- решаюсь первым начать разговор.

- Лена. Где мы?

- В квартире, которую я снимаю.

Она еще раз оглядывается, пробегает взглядом по компьютерному столу, ноутбуку, на котором по-прежнему горит вчерашнее послание, задерживает взгляд на картине и оранжевых шторах, без интереса пропускает шкаф и старые обои.

- Мило,- делает она вывод,- почему мы живы?

Почему женщины так любят сложные вопросы. С другой стороны сейчас любой вопрос будет сложным.

- Мы не люди, и мы не умираем.

- А кто мы?

- Ловцы душ. Знаю, звучит бредово. Я потом всю объясню. А пока сходим помойся, а я приготовлю завтрак.

- Спасибо.

С сияющим лицом она вскакивает на пол и выбегает из комнаты, но возвращается и захватывает свои побитые жизнью кеды.

О том насколько долго женщины могут плескаться в ванной давно ходят легенды, но эта девочка побивает все рекорда. За те два с половиной часа, что она отмывает с себя грязь, я успеваю скинуть с себя вчерашнюю одежду и натянуть шорты, сходить в магазин, поджарить яичницу, съесть ее и поджарить новую, а после этого просидеть еще уйму времени за разбором поступившей почты.

Шум воды стихает и я слышу ее осторожный тихий голос:

- У меня … одежды… чистой… - с каждым словом ее голос становиться все тише, будто кончается заряд батарейки.

Ей, вероятно, не подойдет моя одежда, но выбора то нет особого. Вынимаю из шкафа наугад желтую майку и легкие хлопковые штаны. Подхожу к ванной и не глядя сую одежду в щель. Девушка выхватывает вещи, сопроводив это тихим и кротким «спасибо», и я слышу как она быстро переодевается. Жду еще пол минуты и решительно открываю дверь ванной. Она застыла у раковины с грудой своих вещей в рука и кажется собирается их постирать. Женского белья у меня не было, и промокшая футболка прилипла к телу, как и штаны. Желтая ткань четко обрисовывает маленькую вздернутую грудь с торчащими сосками, плоский животик и стройные ножки. Сейчас она выглядит еще более худой, чем при первой встрече. Острые скулы готовы вырваться наружу через бледную кожу, под майкой с легкостью можно пересчитать ребрышки, и руки едва толще моего большого пальца.

Она понимает, что я невольно разглядываю ее тело и заливается краской, карие глаза кажутся темнее, густые каштановые волосы, мокрые от воды, обильно поливают водой желтую футболку и пол ванной. Маленький рот замер, пытаясь понять, улыбаться ему или нет.

- Выкинь, купишь новые,- я первым нарушаю молчание.

Молча кивнув головой, она готова вылететь из ванной на улицу, что бы выбросить вещи, а может припрятать их.

1   ...   15   16   17   18   19   20   21   22   ...   25

Похожие:

Прерванная смерть 08. 05. 2011 iconСюзанна Кейсен Прерванная жизнь «Прерванная жизнь»: Амфора; М.; 2006 isbn 5 367 00051 7
«параллельной вселенной» на фоне постоянно меняющегося мира конца 1960 Х годов. Это проницательное и достоверное свидетельство, которое...

Прерванная смерть 08. 05. 2011 iconУтопия жизни после смерти
«Нормальная» смерть, «ужасная» смерть, «ранняя» смерть, т е извращенное и нормальное в смерти

Прерванная смерть 08. 05. 2011 iconЛитература во второй половине 2011г. Акунин, Б. Смерть на брудершафт. Операция «Транзит»
Акунин, Б. Смерть на брудершафт. Операция «Транзит». Батальон ангелов. – М. Аст : Астрель, 2011

Прерванная смерть 08. 05. 2011 iconЮ. А. Жданов Без теории нам смерть! Смерть!! Смерть!!!
А ведь для полета нужна не только теорема крыла, но и теория горения, гидродинамика, теория упругости, материаловедение, метеорология,...

Прерванная смерть 08. 05. 2011 iconИ. Н. Заволоко
Ни лекарства, ни врачи земные. Но еще страшнее смерть духовная. «Смерть грешника люта». Смерть тех кто оставляет сей тленный мир...

Прерванная смерть 08. 05. 2011 icon«Точинов В. П. Тварь Книга Сказки летучего мыша»: Лениздат; спб.; 2005 isbn 5 289 02149 3
Писатель Кравцов, негаданно ставший персонажем собственного романа ужасов, пытается поставить точку в чужой беспощадной игре. Но...

Прерванная смерть 08. 05. 2011 iconМы и смерть. Почтенные председательствующие и дорогие братья! Прошу вас, не думайте, что я дал своему
Кроме того, я мог бы изменить и вторую часть названия. Мой доклад мог бы называться не "Мы и смерть", а "Мы, евреи, и смерть", поскольку...

Прерванная смерть 08. 05. 2011 icon2-е издание, исправленное, дополненное, с приложениями москва ● 2011
Жизнь, смерть, бессмертие. — 2-е изд., исправ., дополн., с приложениями — М., 2011. — 315 с

Прерванная смерть 08. 05. 2011 icon1. 1 Александр Проханов «домового ли хоронят » Смерть Гайдара выглядела совершенно иначе, чем смерть Ельцина. Иначе оплакивали, иначе погребали, иначе

Прерванная смерть 08. 05. 2011 iconВладимир янкелевич смерть москва Литературный институт им. А. М. Горького 1999 удк 1/14
...


Разместите кнопку на своём сайте:
lib.convdocs.org


База данных защищена авторским правом ©lib.convdocs.org 2012
обратиться к администрации
lib.convdocs.org
Главная страница